LA POESÍA ENTRE LOS MUROS.- Francisco Rivella

LA POESÍA ENTRE LOS MUROS. LA PATRIA EN EL CAMINO

lunes 31 de marzo de 2008, 10:46

La Poesía entre los muros. La Patria en el camino pisoteada. Detrás de la serpiente anda el hombre lo mismo que si fuera un náufrago de piedra.
Y la Poesía allí, en las garras del puma, oliendo a madriguera, ultrajada en el verde de la soja, desteñida, cayéndose en las aguadas del Chaco, de Santiago, en los caminos ocultos de mi pueblo, en el corazón de la niña y su sombra.
Han cortado la ruta que nos lleva a la vida.
Insaciables. Voraces. Agujeros fantásticos del odio y la mentira. Allí están los dueños de la soja, y ahora, también... de los caminos.

La Poesía entre los muros, lo mismo que un ciego tratando de salir del laberinto, me llama desde el viento, y me llama la Patria desde el fondo de los ojos del niño en Copo Quile, las muchachas chaguancas, Juana Arias, y la voz como un árbol allá en Algarrobal Viejo apenas si canta una canción de arrullo, arrodillada al lado del la cuna del hijo y los fantasmas.
La Poesía es dura como el hambre.
He visto aquí en mi pueblo, en Salta, pasar al poderoso en sus 4x4 para expresar el rechazo a las retenciones. No los he visto pasar (y si los vi pasar los vi del brazo del poder de Romero, de Menen, desmontando hasta el río que brama en las lampalaguas, en las yungas, inventando políticos que después amordazan para saciar las bocas de sus cuentas bancarias)
Ah Patria desbocada. Caballo de la muerte, se encabritan mis dedos en la piel de la noche.
Aquí en mi pueblo, ahora, digo Lajitas, Joaquín V González, Galpón, Rosario de la Frontera, aún rondan en sus autos seduciendo a muchachas de los barrios más pobres. Montados a una charla barata de café. Hablando de negocios, comprando fincas de los que están caídos o a punto de caerse. De sus otras conquistas, del amor y la furia. Y de la Patria...nada
Desde aquí, de mi pueblo, puedo ver al país también entre la niebla.
Una y otra vez los Medios de Incomunicación machacando cabezas. Sólo hablan los poderosos o los funcionales a los poderosos.
¿Sabe lo que pasa? Me dijo un hombre con la piel curtida.
Los pobres apenas si nos podemos hacer oir. Los ricos se hacen escuchar.
La Iglesia, como siempre, ha llamado al diálogo, y está bien,y hasta quizá se ofrezca a mediar,
tan lejos de Cristo que no medió, sino que tomó partido: La opción por los pobres.
-No nos dejaremos meter la mano en el bolsillo - dijeron a coro
- Resistiremos el atropello cueste lo que cueste, bramó De Angelis, entre sus pocos dientes.
-Vió que marcha más linda- me gritó la vecina- No hay negros
La Poesía es esta huella de amor en mi garganta.
Me permite recordar.
Recordar por ejemplo, que cuando el estado pesificó sus deudas con los bancos, no dijeron nada. Y fueron cómplices, por silencio u omisión, de la apropiación de las tierras de aquellas familias que carecían de títulos de propiedad, y si no que lo digan los campesinos del MOCASE en Santiago, o los hombres y mujeres de Traslasierra en Córdoba, o en las reservaciones del Chaco o de Formosa.
La Poesía es esta llama que perfuma a la rosa.
¿Y la Patria? Es la Poesía por escribir.
Y la habrá de escribir la maestra en la escuela más remota del fuego en Humahuaca.
La risa de la niña en Fuerte Apache.
El gol de Maradona a los ingleses.
Osvaldo Bayer y el Sur que no lo olvida.
Feinman y el refucilo de su palabra en alto, cuando la Sarlo cae como una lágrima, y se retuerce en el espejo del que sale llameando un cartonero.
La Patria es la Poesía de los que no se escuchan. De la niña violada en un hotel por horas. De la mujer golpeada por tanto sol de barro. De la luna que duerme en la fuente y el ángel que le cruza a dios cuando despierta.
La Poesía es este amor por la palabra en una Patria que es una rosa en llamas.

La Palabra y los Días para Los Ocultados, de Hugo Francisco Rivella

Poeta de Rosario de la Frontera –SALTA - (DNI 7636286)